Новые стихи. Эти и другие стихи поэта вы можете прочитать во 2-м номере журнала "Дальний Восток"
Весна
У весны пока невзрачный вид,
Но зима уходит по-английски.
Пес бездомный жадно ест сосиски
И звезда с звездою говорит.
Вечер - пес, и тоже ест с руки,
Прячет он безумный глаз циклопа.
Марширует под ружьем Европа.
Улица. Аптека. Огоньки...
В доме подают английский чай,
За окном летает ветер веры,
Мы наивно ждем свеченья вербы,
Веры, вербы, чаяний, врача...
На погост печальный - плачь, не плачь,
Черная весна пришла как врач.
Александру Лепетухину
Кто рисовал этот март марсианский,
Черные дыры, и звезды, и Путь
Млечный? Хорал этот григорианский,
Звук, что наполнил уставшую грудь?
Воздух весны, и весенние духи
Ящики с краской притащат опять,
Лак, разбавитель...Рисуй, Лепетухин!
Может быть, ангел научит летать?
Воздух весны — голубой и полезный,
Пусть он продлит на Земле этой срок.
Как я хочу, чтоб исчезли болезни,
Преподнеся свой нелегкий урок!
Осипу Мандельштам
Все бредни, Мандельштам, смеющийся посредник
Меж нами и звездой, наследник черных ям
И ямбов, и цепей, и музыки последней.
Все бредни, Мандельштам, где бренди, Мандельштам?
Не волк, скорее - вол, с воловьими глазами,
Не золотистый мед, а злой Владивосток,
Все бредни, Мандельштам, тебе ль не предсказали,
Что на тебя — вола - найдется век твой - волк
Что старый зек - душа - начнет орать, ликуя,
Когда ты упадешь, и только солнца штамп
Скрепит печатью смерть. А мы живем, не чуя...
Все бредни, Мандельштам...Все бредни, Мандельштам...
Крохотная музыка
Какая крохотная музыка!
Как светится на фоне мусора!
Как не погаснет ни черта!
Какая подлинность горения!
Подбрось в огонь стихотворение,
Горит последняя черта.
А март плюет окурки вешние,
А старики вздыхают: "Господи...",
Она трепещет над скворешнями,
Ворвавшись с ветром в скорбный госпиталь,
Она весь мир собой заполнила,
А началась - с микрорайона,
Она пришла, чтобы ты вспомнила
Большую песню Ориона.
Она звенит слегка насмешливо,
Откуда, дескать, столько мужества?
Она звучит, почти нездешняя,
Такая крохотная музыка...
В царстве соболей
Пронзительная свежесть языка.
Прохлада царственной осенней речи.
Мне эта местность в талии узка.
Я здесь расту, чтоб небу не перечить,
Чтоб не переперчить язык свой русский,
Не сетую на мир, слепой и узкий,
Но все-таки боюсь, что улечу,
К ручью гортанному ли, к океану,
Расти на берегу другом я стану?
Или останусь в царстве соболей,
Где ели темные пространство режут,
Где кровь печальной родины моей
Блестит на перламутровом манеже.