Она рисует лица, улицы и города,
Она рисует за окном погоду,
Она рисует жизнь, невзгоды и года,
Что канули как будто в воду.
Она рисует мир душою, не рукой,
Она творец, она творца создание,
Для неё нет понятий "мой" и "твой",
Совсем иначе видит мироздание.
Она игрива с тысячей цветов,
Её понять считай что невозможно,
Она рисует себе тяжести оков,
В которых жить ей будет очень сложно.
Но завтра она снимет старый холст,
И взмах руки её подобен взмаху птицы,
Начнёт с колонн, рисуя новый столп,
Движения легки её десницы.
И ночью, когда город старый спит,
Он станет для неё родною частью,
Сядет одна вокруг бетонных плит,
Закрыв глаза уснёт в сознании счастья.