Всё пройдёт – пройдут и люди, у природы свой расчет –
Нас когда-нибудь не будет, будет кто-нибудь еще.
Отшумят весна и лето. Человечество-старик –
Поздним солнышком согрето, без истерик и хандры –
Сядет на скамейку в парке в тишине пустых аллей.
Здесь не холодно, не жарко. Нет влюбленных, нет детей.
Нет причины торопиться. Сонно смотрим на закат.
В памяти шуршат страницы: этот – сокол, этот – гад.
Расплываются детали: кто, зачем, куда, когда...
Пулемет придумал Сталин в предвоенные года.
Вёл фалангу Александра по пустыне Моисей.
Архимед и Леонардо перекрыли Енисей.
В космос Пушкина послали, он был с няней, не один.
"Молодцы!" – сказал им Сталин. И, конечно, посадил.
Было что-то и недавно: мини-юбки, брюки клёш,
Фильм какой-то очень славный... Или танец? – не поймешь.
И, вздохнув по-стариковски, провожая Солнца круг,
Вспомним: музыка... Чайковский... И обрадуемся вдруг.