Я богат изнутри, но карманы пусты,
Я поэт чаще ночью, на кухне.
Создаю новый стих как строитель мосты,
Но похоже, мой мост скоро рухнет.
Не виню никого, ведь проблем без того
У людей на века ещё хватит.
Я сегодня опять "футболист без голов",-
Нет ни строчки в измятой тетради.
Чем я старше, тем больше скопилось долгов.
Тут уж явно совсем не до рифмы.
Среди пьяных соседей и шумных дворов
Моя быль превращается в мифы.
Чувство, будто пишу уже тысячу лет,
То в толпе, то бесшумным аскетом.
Всё же горько уйти, не дождавшись побед,
Никому не известным поэтом.