Вы странный и премилый,
И очень любите писать стихи.
Вы в крайней степени глумливы,
Хотя в душе своей пугливы.
И Вы, влюблённый в меня не раз,
Бежите пятки оголяя.
Однако манит Вас назад,
И возвращаясь, и стесняясь
Вы обращаетесь опять
В героя не моего романа,
А лишь в Онегина в стихах.
Что ж! Я больше Вас не потревожу,
Хотя как знать?!
Возможно все обман совсем неопытной,
Больной души,
И суждено совсем иное.
Сижу с поникшая головой,
Но три желаемых слова
Сидят и душат сердце снова.
И я волнуюсь и смеюсь не кстати,
И к Вам пишу, не зная для чего.