Птицей, птицею залётной,
тем, чего не может быть,
билась музыка о стёкла,
продолжая в танце жить.
Эту жизнь творили руки -
два трепещущих крыла...
Встречи, встречи и разлуки -
росчерк быстрого пера.
И, казалось - в зал бросает
солнце радужный букет.
И, вот-вот, возьмёт растает
класс балетный...
Нет, нет, нет -
не успеть за чародейкой!
Кисть устала свет ловить.
Подскажи, какой линейкой
измерять богатства нить?!
...
Вновь бинтуются пуанты.
Лучик в танце жить готов.
Русь богата на таланты,
как, наверное, никто!
---
Акварель автора.