Недавно в настроении игривом
Влетела Муза в комнату ко мне.
Стояла ночь, от музы пахло пивом,
Была туника в рыбьей чешуе.
Кляня в полете тесную квартиру,
Она упала на краю стола
И, потерзав расстроенную лиру,
Немного запинаясь, начала:
Какие планы, что творю я ныне,
Куда я закручу сюжета нить?
И напоследок с прямотой богини
Спросила твердо: -Что мы будем пить?
Мы пили что-то разное под сало,
И я читал стихи ей до утра,
Она меня, рыдая, лобызала
И обзывала гением пера.
В пылу свое начальство поносила,
Твердила, как работа нелегка,
Что, мол, сегодня Музой быть в России
По сути дела - доля мужика.
Она кричала: - Коли в вашем вкусе:
"Поэт в России - больше, чем поэт"
- То как в России относиться к Музе?
Меня должно быть больше, или нет?
Я как умел гасил ее обиды,
Пока рассвет не вторгся в глубину...
Она отерла слезы деловито
И царственно направилась к окну.
- Прощай, поэт,- сказала Муза хрипло,
- Не вязни в быте и держи кураж.
И улетела в сторону Олимпа,
Крутой под крышу заложив вираж.
А я остался и сражаюсь с бытом,
И все гадаю: впрямь была она?
Но с той поры держу окно открытым
И прикупил хорошего вина.