Рукой водило удивленье,
И в этом тайна мастерства.
Фломастер правит настроенье,
Пером рождаются слова.
Легки у линий завитушки,
Подчас, невидимы штрихи:
С рисунка нам читает Пушкин
Свои волшебные стихи.
Вы слышите шаги и вздохи,
И шёпот подлой клеветы?
Сочатся отзвуки эпохи сквозь чёрно-белые листы…
Люблю Булгакова и Принца
Экзюпери… И свет дневной…
Люблю всех тех, кто мне приснится,
Кто станет вечностью со мной.
Я – сказок и времён заложник,
Я не играю в госпожу…
Да что Вы? Разве я – художник?
Что вижу, то и обвожу.