Сегодня я на ветке тополиной
Увидела скворца. Он ворковал,
И по-вороньи каркал, и мяукал,
И лаял по-собачьи, подражал
Шуршанью шин, гудкам автомобильным…
И снова, снова, и опять – по кругу.
Он делал это с видимым азартом.
И даже с вдохновением. Казалось,
Его занятье это поглотило.
Соединив мелодии чужие,
Присвоил их – по праву или нет…
Он в этой странной песне выражал
Восторг безмерный свой пред миром.
Он принимал его без всякого разбора,
Таким, как есть. И не судил его.
А главное, певца не волновало,
Что мир неблагодарный, равнодушный
Совсем, совсем не слушает его.
2002 год. Из книги «С красой строки»