Бракованных женщин не любят, с ними лишь ходят в кино, за глаза постоянно их судят, не провожают, когда темно.
Бракованных женщин теряют, затем, чтоб потом не найти, им секреты всегда доверяют, они редко слышат "прости".
Бракованных женщин не ценят, так, как ценят других людей, и глазам их совсем не верят, как и в правильность их идей.
Бракованных женщин коробит, когда говорят о любви. Нервно руки и скулы сводит, шепчет мозг" хоть себе не лги".
Шепчет тело, и взгляды бродят, и отводится в угол взор, разве кто-то на них посмотрит, все реальность-больной укол, все старания незаметны, все прыжки в высоту - назад, монотонные часов стрелки как всегда идут точно в такт.
Ведь на бракованных нет, не женятся, не заводят с ними семью, только ждут, что они изменятся, ведь никто им не скажет "люблю".
Обсуждают порой с ними книги, распивают ночами вино, на неделю плетут интриги, но не дольше (все обречено).
Бракованных женщин целуют, но безропотно, без души, их с работы не ждут, не ревнуют, не звонят им в ночной тиши.
Бракованных женщин мотает, из улиц, из дома в дом, так и жизнь у них пролетает, одной стрелкой часов, одним днем.
Да гори оно все синим пламенем! Повторяют они в сотый раз, обделенные лишним внимаем, недостойные чужих глаз, позабытые и заброшенные, как в тумане густом маяки, зацепляясь за молодость, прошлое, вновь встают без чужой руки, вновь идут несмотря на сколы, между пропастью и стеной, из квартиры, из города в город, все же ищут приют, покой. По сторонам нервно озираются, возвращаясь, когда темно...
Ведь бракованные не-нравятся.
Их не любит вообще никто.