Снова весна, и опять устремляется слово
В строчку, где ждут его долго другие слова.
К вечеру будет уж стихотворенье готово,
Сразу о новом задумается голова...
Кто-то - любитель творить жарким, солнечным летом,
Сидя в саду, тихо радуясь яркому дню;
Кто любит осень - и Пушкин таким был поэтом...
Я же весной просыпаюсь, ее лишь ценю.
Только растает последняя корочка снега,
Вмиг запускается внутренний тот механизм
И пробуждается где-то дремавшая нега,
Смотришь на мир через сотни сияющих призм...
Снова приходит весна, оживает природа,
И вместе с ней, как всегда, оживаю и я.
Знаю, для многих весна - это лишь время года,
А для меня - вдохновение, муза моя...