Ночь. Мои шаги в тишине раздаются гулко.
Я иду, чтобы дать концерт на нервах
за пиво или за водку в ближайшем переулке
и отыскать кого-нибудь, у кого я первый.
У вас там происходят события.
А у меня — ночь, сигарета, дешёвое пиво
и подворотня, в которой шатаюсь в подпитии
и горланю в пьяное горло о мире.
Глаза смешивают выпивку со стеной,
на которой великий мыслитель улиц
дал слово, вероятно, уйдя в запой,
под давлением социума сутулясь.
Я такой же, как этот художник, певец эпохи,
раздаю доброту и щедроты душевные людям,
получая в ответ только яд, да и то по крохам,
потому что жаждут люди мою голову на блюде.