Вдох есть жизнь,выдох-смерть.
Так живём
в череде пораженья-победы.
И уйдём
в безвоздушную твердь,
её недр до конца не изведав.
И оставим поля,
не успев
дать созреть первосортной пшенице.
Слабый нерв
утечёт по щелям
в час-прозренье последней страницы.
Только Образ простой
не отдаст
в круги адовы послесловья.
Наш балласт
тяжело-неживой
отведёт своей чистой любовью,
чтоб нам в тьму не упасть
и быстрей
вновь родиться для поля сражений.
И пырей
не посеять как страсть,
что наложит опять те же тени.