Пойду гулять к маслятам на бору,
Смолы и хвои аромат вдыхая.
Шурша иголками, сгребая их к костру,
И превращая в треск и искр стаю.
И заиграет солнце янтарем
В зеленой изумительной оправе.
А сосны будут плакать каждым днем,
Что все проходит, это не исправить.
Я буду слушать их ворчливый скрип,
Кивать в ответ на легкие поклоны
И остро сожалеть, что этот миг
Так сочно, ярко не смогу запомнить.