Вечерами дома больше меня не ждут.
Да, по факту - печальное резюме:
Окажись на постое стужа, стянула б жгут
Там, где шея, подарочным бантом зиме.
Но прогнозы радеют за потепление жил,
Птицы стаями - будто б из магических шляп -
Прорывают канву души, что так терпеливо шил;
Переулок за переулком плюёт леденелый кляп.
Вслед моим шагам неспешно ползут листы,
Вдохновившись смелой, да более ранней травой,
По брусчатке мёртвой иду - не спешу домой.
Я пытаюсь понять - куда торопился ты.