Я не люблю, когда приходит грусть,
Которая казалось бы исчезла.
Я ненавижу то, что я люблю,
Что есть привычка сунуть ближе в сердце.
Мне тошно от ненужной чехарды,
О мыслях о тебе и о возможном.
Ушла ты, отказавшись от любви,
Моей любви тревожащей и вздорной.
Возможно, в чем-то где-то ты права,
Но было все-таки жестоко очень
Меня влюбленного ты не послала на…
Меня влюбленного ты выкинула просто.
Сказала, ты такой-то и сякой,
Любовь твоя иллюзия, лишь слово.
Уйду, и ты не вспомнишь ничего.
Ушла, и что же? Где мне взять покоя?
Я вспоминаю каждое прости,
Я помню все признания и споры.
Сказала ты, не любишь, все лишь пшык.
Тогда каким назвать все это слово?
Как обозвать мне чувство, что томит,
Что заставляет думать о тебе,
То, что тревожит ночью, бередит
Воспоминания даже во сне?
Как мне назвать все то, что излилось,
То, что никак не хочет исчезнуть?
Быть может ты любви не знала,
Оттого меня ты обрекла на вечность в пекле?