смотришь на блики в радужке глаза и видишь следы
мрачной чёрно-зелёной солёной
венецианской воды.
стелешь в кроватку лёгких пелёнок из тонкого льна,
мельком заметишь тени, глядящие
из окна.
где мой ореховый пирог, где набережная Дзаттере,
чтобы свистеть по утрам о прибыли и потере?
слоник сервантный, напомни мне мятный запах,
тех, кто вчера уснул в твоих мягких лапах?
нам ли, неверцам, пел колыбели Герцен,
Герцевич нам ли скрёб по сонатам сердцем?