...а в Питер ходят поезда,
летают птицы и виденья,
а я второе воскресенье
хочу уехать в никуда...
Подтаял снег, хранивший след
от нашей встречи перепутной,
так было в снегопад уютно –
нам фонари дарили свет...
Стал на просвет бокал зимы
прозрачным призраком прозрений,
а ты хранишь стихотворенье моё,
со словом хрупким "мы"?
Богемского стекла не жаль,
вино – вот приступ ностальгии,
меж ТЕМ и ЭТИМ вновь межа,
надежды веточки нагие...
и хрупкость вешняя души
ещё невзлётна... самолётик
не чертит в небе виражи,
но так мечтает о полёте...