Поизносился образ мой в дороге…
Я вижу в том издержки бытия.
Похмельным утром жутко стонут роги,
А я всё думаю: ужели это – я?
Ужели мне давно родными стали
Громады льда, разверстые вдали?
На голове, года мои, местами
Посеребренным инеем легли!
Седая тундра держит мертвой хваткой,
Под спудом лет, иные времена.
А мне, порою, хочется украдкой
Сказать всей тундре: Да пошла ты на …!
Растает лед души окоченелой,
Когда под сенью солнечных лучей,
Полярный день, походкою несмелой,
Погонит сумрак давешних ночей!
И я, возможно, радуясь без меры,
Снесу в чулан скрипучую кровать,
Сожму в кулак остатки прежней веры…
И перестанут, роги, вдруг, стонать!