Творчество

 

Он- художник. Хотя, никому не известен.
Создаёт полотно и конечно же пьёт.
Но иронии взгляд, господа, неуместен.
Душу он на холстах через боль создаёт.

Неустроенный быт, сумасшествия вроде.
Видит в жизни творец то, что нам не дано.
Общей логики нет. В красках он и в природе.
Связан только лишь с ней. Он и космос- одно.

Чтобы что- то понять в нашем хаосе вечном.
С каждым нервом смешать, как палитру судьбу.
В его мире ином. В его сне бесконечном.
Как нелепую ткань, с грёз срывает табу.

Ну, а то, что он пьёт. Не желанно, конечно.
Только боль приглушить, он умеет лишь так.
А в полотна его наши души навечно,
Заглянув в глубь уйдут. Не вернуть их никак.

Ведь искусство всегда там, где грань и за нею.
Концентрация всех, богом данных нам чувств.
Не судите его, он живёт, как умеет.
Он и ангел и раб, в храме вечном- ИСКУССТВ.