Любовь, как хирургический стол.
Кто пациент, а кто хирург?
Все роли предопределенны, вот только лишний ассистент.
В умелых пальцах, снова лежит скальп,
и снова скальпель режет на провал.
Где чёртов мой, хранитель снов?
Я без него забыл, как засыпать.
Затягивая ниточку с иголкой,
Подшив, те, кровоточащие раны,
Постичь, я всё равно не смог,
Не смог я так же выйти из нирваны.
Какой здесь прок, и снова льется где-то,
По трубам, жарко - бушуяшуя кровь.
И привкус терпкий, мне бы апельсинку,
Да жесткий рок, чтоб вновь не осушило.
Я покажу, те раны на груди,
которые мне скальпель твой оставил.
И я готов лежать на том столе, хоть август,
Хоть сентябрь, хоть декабрю, но,
Какой здесь прок, валяясь бить посуду?
Кричать от боли, руки к небо вознося?
Или кормить своих душевных чёртов,
И к жизни дальше снова вознося?
И время вспять, я не ищу маршруты,
И оголяя снова грудь вдыхая воздух тот, что свеж.
Спасибо, мой хирург!
И снова душу, тот ассистент не смог уже сберечь.