Бра отсвечивает бронзой.
Время мается в ночи.
Гулко азбукою Морзе
по железу дождь стучит.
В телефоне стоны чаек -
хочещь плачь, а почешь ной -
абонент не отвечает,
абонент восточный мой.
На иконках люди-маски -
всё не те, не те, не те...
Хорошо что скоро пасха -
буду думать о Христе.
И о бренности страданий
на исходе зим и лет.
Но когда попросит дани
сумгаитский минарет,
назовет Тебя пророком
мой земляк - молла рябой,
Ты молитву ненароком
о спасении пропой.