Ветер резвится на синих страницах.
Время приходит рассвету родиться.
Стены стенают, да ставнями хлопают
Окна. И птицами небо измотано.
Стрелы стрижами стремятся к востоку.
На горизонте орудует кто-то.
Бросит газетными стопками в топку
Адского зарева алые строки.
Ленточкой нежною, ленточкой шелковой
Вяжется утро, туманное, кроткое.
Прячется, звёздной шурша упаковкой,
Ночь побеждённая в недрах глубоких.
Текст истекает, сочится под сотами
Сладким сиропом, душистыми нотами.
Выдуман мир, словно соткан из ситца.
Дай мне надежду, что всё повторится.