Кружится, кружится, кружится
Тревожная птица в ночи...
Как мне, ей неймется, не спится.
Летят, будто пули, лучи -
Огней - фонарей равнодушных.
Что им до смятенья души?
А в воздухе спертом и душном
Предчувствие тайну вершит...
Что утро грядущее скажет?
Куда новый день позовет?
Никто не ответит. Размажет
Взмах птицы короткий полет.