стены как плиты
утро в густом янтаре
мёртвым не жарко
чашкой разбитой
буду лежать на ковре
ночь – санитарка
больше не свяжет
невольно сознание двух
гулом трамвая
чай остывает
и всё остывает вокруг
я остываю
август и мята
вечер на томных углях -
цвет канифоли
простыни смяты
можно ли дальше, чем в снах?
ближе, чем в боли?
август, лакрица
что кроме боли нашли?
что у нас было?
счастья крупицу
брось вместо горсти земли
мне на могилу