***
Строчит, сочинитель бумажных страстей,
Скиталец по клубам и баням,
Фальшивящий крупно на чистом листе,
По клавишам влёт тарабаня –
Старается славы лучи обрести,
Мусоля холодную музу,
Мечтает свою Маргариту найти,
И те же высокие узы.
Сидит на собраньях, лоснясь и блестя,
А в сердце застряло занозой:
Как выйдет однажды на встречу, грустя,
С букетиком жёлтым мимозы –
Виденьем чудесным, подарком небес,
Предвестием чуда и славы,
И в бурном восторге любви, наконец,
Великие сложатся главы…
Он профили считывал, шёл по пятам
В манере агентов разведок,
Немало примерил он чувственных дам,
Восторженных дур и нимфеток.
Но страсти чадили, как жир на плите:
Разя не манерой, а прытью,
Встречались другие, не там и не те,
И даром Марго или Риты…
Знать, некому будет сей гений спасать,
Листы из огня вынимая.
Элитной постройке подвалом не стать,
И строки пусты, как прямая…
И, если по совести, если как есть,
Расставить – без слёз и надрыва –
Он не променял бы на тягостный крест
Пустые свои детективы,
И пафос наград, и налаженный быт,
И патину старых привычек.
Ему не дано ни писать, ни любить, –
Без обиняков и кавычек:
И в печку не бросил бы даже листа,
Его тиражи – монолитом...
Секрета здесь нет. И причина проста:
Без Мастера нет Маргариты.
14.04.2016 г.