Что доселе меня спасало?
Мясо праздников, будней сало?
Нет, – судьба просто не мешала,
мысли жить по уму внушала:
«Не ищи игр шальных азарты,
не стреляй по любви из «арты»:
бумерангами бьют снаряды.
Перейди лет отроги-гряды
мужиком, а не альпинистом.
Дай жене век с тобой монистом
доносить как колье: любимым
с «чёрным ухом» стань белым Бимом –
псом её верным…». Подытожу,
напустив мурашей на кожу:
кто же выдал судьбу на блюде?
Мы, действительно, – дети, люди
Бога (кто-то из нас – Аллаха)?
И не ждёт всех в финале плаха –
там нет ни топора, ни маски?
С голубыми глазами хаски
палача нет – рубить матёро?
– В пьесе я одного актёра
все пока что играю роли.
Лишь бы годы чушь не спороли!..