Пусть, художники, краски сгущают,
И корпят над холстами картин,
Я музеи свои посещаю,
Вижу то, что не видно другим.
Слово в музыку я превращаю,
Ноты в рифмы удачно плету.
И любить себе не запрещаю,
Я хватаю любовь на лету.
Облака надо мной вереницей,
В неизвестную сказку плывут,
А душа - перелётная птица,
Всё боится, а вдруг не возьмут.
Всё куда-то спешу, сам не знаю,
Черновик всё какой-то пишу.
Словно жизнь не свою проживаю,
Даже воздухом чьим-то дышу.
Чем нас время порой не встречало,
То бедой, то салютом побед.
Мы обиды друг другу прощали,
Но верны былы сами себе.
Это вообщем-то делать не сложно,
Улыбаться всему просто так.
И в краю бесконечном таёжном,
Можно радуги видеть цвета.
Всем за всё благодарно прощаю,
И когда без остатка сгорю,
Знайте - я "навсегда" не прощаюсь,
До свидания, лишь, говорю...
(Н. Таёжному)