Заря порой...

               
Заря, порой, как непросохший холст.
Стекают звезды, становясь бледнее.
И вот уже на фоне блеклых звезд
Луна и облако срослись, как шея.
Художник, где ты, краски просуши,
Твой холст -  преддверье скорого ненастья.
За новый день вся боль моей души,
Ему салюты подари для счастья.