В раннем детстве, помню, – к бабушке прижмусь:
— Мне, бабулечка, так страшно! Я боюсь!..
…И склонится надо мной её лицо…
Я усну… Она достанет письмецо
из комода… мятый блёкленький листок…
в нём не очень-то понятных пара строк,
еле видных: «…ма, не бойся, я живой»...
Дальше бурое пятно на слове «твой...»
Не дописано… А бабушка в слезах…
— Ах ты ласточка… – сквозь сон я слышу. – Страх
сам боится храбреца, запомни ты!
...От чего спасенья нет, так от беды…