Собирая ладонью искорки,
Прятать в банки свои мечты,
В сны макать словно в краски кисточку,
В голове возводить мосты…
Рисовать на асфальте вечером
Сотню зим и одну весну,
Наблюдая, как листья мечутся
И колышутся на ветру.
Через лужи и до рассветного,
Полупьяного от зари,
Солнца теплого и заветного,
С рюкзаком по утру брести.
Пить оттенки, что в небе светятся,
Набирая в карманы цвет…
Знаю, это уже не лечится —
Я художник, а не поэт!) )