* * *
Художник, как кудесник, - раз, два, три, -
округу озарив улыбкой доброй,
расплещет в небесах ультрамарин,
и куст над прудом высветится охрой,
а кобальт синий холодом воды
под кистью быстрой на холстину ляжет.
Как увлекательно творец творит,
и, вроде, труд его совсем не тяжек.
Этюд, набросок, воплощённый миг,
свидетель ускользнувших настроений,
на лёгких волнах солнца беглый блик,
и нежность расцветающих растений.
Художник пишет маслом тишину -
покой и неподвижность, словно в храме,
и хочется невольно заглянуть
туда, за холст, за старенький подрамник.
Наверно, там, в бездонной глубине
заманчивая истина таится,
которая является во сне,
а утром исчезает синей птицей.
Творец сумел такой огонь зажечь,
а он теперь вовек неугасаем,
перед которым умолкает речь,
который постигается глазами...
.