Не она? Не она. Я — другая, что вовсе не странно.
Если хочешь, прими, а не можешь: вот Бог и порог.
Я любила других (так случилось), а ты — и подавно.
Нам ли верить, когда говорят: «Я любовь превозмог»?
Что дано превозмочь, называется как-то иначе
(может, это болезнь, от которой спасает отвар).
А любовь — навсегда. И не важно, ребенок ли, старче
получил сей талант и развил драгоценнейший дар.
Ошибиться не грех, принимая иных за подобных:
мимикрия так свойственна всем, не познавшим любви.
Только чувств не бывает, увы, ни примерных, ни пробных.
Либо есть, либо нет и не будет — зови, не зови.
Мы не раз ошибались, мы лбы расшибали о стены,
и казалось, что всё уже кончено, тоже не раз:
нам они, для которых предательства нет и измены,
разбивали сердца и пускали удушливый газ.
Но мы живы (пока) и, как прежде, поем свои песни,
хоть они далеки от былых соловьиных рулад.
Я смотрю на того, кто (о чудо!) мне так интересен,
уверяя себя, что он тоже был искренне рад...
апрель 2016 г.