Т...
I grant thou wert not married to my Muse,
And therefore mayst without attaint o'erlook
The dedicated words which writers use
Of their fair subjects, blessing every book.
Thou art as fair in knowledge as in hue,
Finding thy worth a limit past my praise,
And therefore art inforced to seek anew
Some fresher stamp of the time-bettering days.
And do so, love; yet when they have devised
What straind touches rhetoric can lend,
Thou, truly fair, wert truly sympathised
In true plain words by the true-telling friend;
And their gross painting might be better used
Where cheeks need blood; in thee it is abused.
Тебе орда держателей пера
Уж столько слов благих наговорила,
Что мой-то стих средь чувственного ила-
Твоё, во сны ушедшее, вчера.
До чувств же что к тебе, какой в них прок,
Приелся, коль давно, как те обои,
Что мы внахлёст, навечно чтоб с тобою!..
А потому ты жаждешь новых строк.
Ну что же – пей пьянкой, певучий слог
Авось тот хмель ненашенский, со сластью,
Спасёт тебя от всяческих напастей
И ты найдешь свой тихий уголок.
А я с мечтой о встрече, пусть и там,
Усну, прильнув к придуманным устам.