Мы, прощаясь, не плакали,
досмотрев свои сны.
Мой кораблик без якоря
от причала весны
уходил в даль туманную:
ненавистно-желанную,
к тайнам новых земель,
чтобы Там сесть на мель.
С кем-нибудь в тёмном скверике
поцелуи деля,
ты вздохнёшь об Америке
и помянешь меня
нецензурными мыслями,
ими в парус мой выстрелив.
Шторм нашлёшь или штиль,
но не футы под киль.
Я же, средства спасения,
расхотел брать на борт.
Чей удел – сгинуть в прериях,
тех акула не жрёт!
Мне твоя акватория
с рестораном «Астория»,
с длинным списком понтов –
хуже стылых ветров!
Хоть соли, а хоть сахари,
стал испорченным вкус…
Лёг кораблик без якоря
на неведомый курс.
Не пойти на попятную,
только шляпу помятую,
может зюйд, может норд
на причал и прибьёт…