Я прошёл сто дорог, я безмерно от них устал.
Я не помню, где север, где юг, где сияла звезда,
Чьи слова были вложены в книги мне и в уста,
Кто учил меня шить, разжигать огонь и считать до ста.
Я всегда был один, сколько помню себя таким.
Просыпался, смотрел в небеса, слышал шум реки.
Если плакал, то капли горели, как яд - горьки,
И от них по воде шли круги. Будто дождь, круги.
Есть ли Бог, есть ли тот, с кем мне говорить?
Я учился смотреть на деревья, быть каждым из них,
Принимать их язык и природу такой как есть.
Кто учил меня мыслить словами, быть здешним здесь?
Я прошёл сто дорог. Или тысячу. Всё - одно.
Я родился смешным человеком, но я звено,
Без которого нить революций была б иной.
Соль земли, или лист, или камушек,
Медь, сапфир...
Я зачем-то ещё иду
В новый
Дивный мир.