Бывают минуты, когда осыпаются розы
В садах замолчавшей, уснувшей на время души,
И сны не тревожат, и жизни стихи не дороже,
И, кажется, будто всё было, прошло, как дожди.
И сердце молчит, и рассудок безлюдно пустынен,
И хочется плакать в бессилии творческих мук.
И звёзды к себе не зовут, и луна бледно стынет,
И падает ручка из пальцев бесчувственных рук.
И страшно, что крылья, быть может, навеки сложились,
Уже не взлететь, не напиться святой высоты…
И только рыданья в груди изболевшейся бились…
И только смотрели печально мне в душу цветы.