Как будто недолюбила тебя, Москва -
и без любви моей ты едва жива -
но это просто вина всякой измены.
Ты дышишь ровно во сне, как и наяву,
не зная, что взяла, предала Москву
малютка я, и от плача не дрогнут стены.
А я твои целовала бы два крыла,
а я люблю твой асфальт - где была зола,
когда смеялась в лицо ты Наполеону,
люблю подземку твою и твои купола,
а я б могла - сама тебя родила,
чтоб только любить тебя совсем упоённо.
Тебе, Москва - и танцы мои, и стихи,
в тебе, родная, гордость моя и грехи,
а Питер что - роман почти что случайный.
Ты спи, Москва, или хочешь, гуляй до утра.
Расти, Москва, целую: бежать пора,
на север, к белому небу. Не скучай.