Ещё без листьев лес, кустарник невысокий –
пространство распахнувшихся пустот,
но в веточках уже гуляют соки.
Ни холодно, ни жарко. На пороге,
в преддверии пленительных красот,
стоишь на подсыхающей дороге:
куда она, бог знает, приведёт.
Апрель – чистилище, весенняя химчистка.
И небо цвета сброшенных бахил
так высоко и так безумно близко.
Подснежник на припёке – как записка –
послание оттаявших могил –
Привет от Персефоны. Столько риска –
к себе вернуться, стать таким, как был!