Мне стать художником хотелось,
В далёкой юности и детстве.
Но жизнь другая завертелась,
Жила мечта же по соседству.
Писать пытался акварелью,
Но как то дальше не увлёкся.
Так и прошло всё параллелью,
Лишь красотою в сердце вьётся.
Пришлось мне в юности уехать,
Расстаться с милыми краями.
Душе моей была утеха,
Когда я шёл домой полями.
Родные нежные берёзки,
И хвойный лес богатырём.
В песке протоптаны дорожки,
Дощатый мостик над ручьём.
И жгла мне сердце ностальгия,
Стал сочинять про то стихи.
И музы добрая стихия,
Бальзамом были для души.
По зову сердца,по наитью,
Четверостишия писал.
Прошиты были белой нитью,
Стихов основы я не знал.
Мне просто высказать хотелось,
Что было на душе моей.
И постоянной болью тлело,
А что напишешь-боль слабей.
Художник брат душой поэту,
Он пишет маслом на холсте.
Рисует солнечно планету,
Поэта строчки на листе.
Им музыка родной сестрою,
Их трио выше волшебства.
Да нови я и не открою,
И не мои скорей слова!.