А когда мне было семнадцать, а ей пятнадцать
и мы целовались, под старой, цветущий вишней,
я не думал, в тот милый вечер, что придётся расстаться,
я буду - лишний.
Я не думал в тот вечер, что впереди будет жизнь из лихих нюансов.
Я не думал, что будут женщины, с которыми я не буду строг...
Мне б теперь, под цветущую вишню, но нет мне шансов.
Не семнадцать мне и ей не пятнадцать и я одинок.
Ветр весенний приносит запах её юного тела, её волос.
Срывает со старый вишни цвет, который ей падал на плечи.
Я стою вспоминаю её милый, в веснушках, курносый нос
и с содроганием понимаю, что ни когда не вернётся тот вечер.
19.04.2016.