"Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд" (М. И. Цветаева)
Здравствуй. Ты снова рядом
Нервной строкой дрожишь.
Не начитаюсь: ядом
Жажду не утолишь.
Звуки взрывают. Точки
Рубят. А силы нет -
Дальше! И прочь - их, прочих:
Меркнет любой сонет.
Вся (не приму - такую!)
Оголена, как плоть.
Пью - и опять ликую:
В омут с тобою хоть.
Брошу тебя - до срока -
Вырвусь из цепких слов:
Страшно и одиноко
Мне от твоих стихов.