* * *
Вот так вот с ходу, для разминки,
и для пробежки по холмам,
пишу стихи я без запинки,
и на конфеты, что в корзинке
лежат, гляжу не по делам.
А рядом кружка, чай холодный
вчерашний скучно стынет в ней.
И утро кажется длинней,
чем зимний день, теплом голодный,
лишённый творческих корней.
Пишу, машу, как бы с косою
могучий, славный гражданин
деревни, в вымокшем росою
богатстве джинсовых штанин.
Он должен гордым быть собою.
А я то разве дворянин?
Эксплуататор, между нами.
Сижу, молчу, о чём бы – знать.
Видали мы такую знать:
вся из себя, как мёд с блинами,
что съесть быстрей, чем описать.
Ну, ладно. В общем, я проснулся.
И солнце в стену бьёт лучом.
И стих мой вроде не причём:
чего он с места так рванулся,
что так технично встрепенулся,
и бестолковым бьёт ключом.
Зачем? Кому? Чего? Не важно.
Он ввысь летит, дракон бумажный.
Я славит пень в апрельский день.
И всем читателям отважно
дарует хладную сирень.
19 апреля 2016
© фото автора. Ярославль, весна 2016.