Там, за окном, по лужам, пузыри,
Что по приметам, к долгому ненастью,
Где дождь по стёклам, с непонятной страстью,
И сквозь него, так тускло, фонари…
С того темна предутренняя хмарь,
Хотя, там где-то, солнце уже встало…
Тогда к чему, весеннюю печаль,
Рисуют капли, по стеклу, устало…
Шагну на свет, поёжившись слегка,
Уткнусь в стекло, рисуя пальцем строки,
Те, от которых, так немного проку
Для той, что, как и прежде, далека…
Но всё равно, с чего-то, снова след
Из вязи слов, что даже не читаю
И лишь шепчу придуманный ответ,
Когда сотру, как-будто я листаю…
Средь дроби капель, вслушиваясь в них,
Как чей-то шёпот, спрятанный дождями,
С почти неразличимыми словами,
Такими же, что были средь моих…
Возможно, где-то, очень далеко,
Такой же дождь, другие моет окна,
И кто-то пальцем пробует стекло,
Где чья-то строчка, чуточку, промокла…
Надолго дождь и в лужах небеса
Утонут вновь, а чьи-нибудь глаза,
Их тоже отражают, серой мглой,
По цвету той печали, что со мной.
И может, где-нибудь, ещё в других глазах,
Печаль такая же, за окнами в дождях…