Спросил поэта коммерсант,
Окурок «Кэмэл» сплюнув в урну:
«Ну, много ль блага твой талант
Снискал трудом литературным?
Читал стишки твои, читал
В газетке местной перед сном я.
Они – хочу, чтобы ты знал –
Весьма полезны для здоровья.
В них про любовь там, про луну,
Про всякие переживанья.
Как почитаю – так засну –
И сплю потом без просыпанья.
Старался, видно, ты не зря,
Извёл бумагу и чернила.
Видать, большие «прибыля»?
За строчку сколько платят, милый?»
Поэт вздохнул, махнул рукой,
«Не платят вовсе», - отвечает…
«Зачем же пишешь, дорогой?» -
«А кто его, ей Богу, знает…»
И разошлись они тогда
Своими разными путями…
Так было на Руси всегда:
Поэт богат лишь медяками.
Так было испокон веков:
Покуда жив – живи культурно –
Вкушай от скудности хлебов
Своих трудов литературных.