Работа... Бесконечная морока,
И нет уж вовсе времени на жизнь -
Мир суетный, дарованный до срока,
Поставленный на времени ножи.
Летим сквозь дни, себя не замечая,
Пытаемся хоть что-то совершить,
Смешные вирши в прошлом оставляем,
И называем это словом "жить".
В глухих попытках выбраться из будней,
Ведем с собой непримиримый бой
И в сны порой уходим беспробудно,
Не в силах спорить со своей судьбой.
И мнится нам, что это неизбежно,
Что так решил Творец в рожденья час,
И оттого, мы трудимся прилежно,
Чтоб эта вера не погибла в нас.
Но час придет, и мы откроем очи,
И примем мир, прекрасным и простым,
И все печали станут, между прочим,
Лишь пузырем, надутым и пустым.