Зря ты так со мною, серьезно, зря.
Хоть привыкла, кажется, за порядок лет.
Этот март имеет запах декабря,
Март имеет вкус его, форму, цвет.
Этот март безжалостен, гладок, лих.
Он дошел уже до своей черты.
И на фоне марта мой зябкий стих
Ни к селу, ни к городу. Как и ты.
Этот март ничейный, чужой всему.
Предвкушенья нет, лишь привычка ждать.
Это март ни сердцу и ни уму.
Дежа вю - умение двинуть вспять
Не потоки времени, а слезу,
(испаряйся, горюшко, от тепла щеки).
Не моя та ноша, но ее везу
До последней выделенной строки.