С мотором было всё в порядке.
Так врач потом и записал
В своей мудрёненькой тетрадке,
Ещё пять лет на жизнь мне дал.
Ещё пять лет
На мысли,
Слово,
На голос к тем, кого пока
Не сочинили,
Не готово
И будут ждать издалека.
А к ним идёт моя бумага,
Мой Интернет,
Мои стихи,
С совой кусок немого флага
И на груди епитрахиль.