Кривые стены,
Открывают тихо жадность взгляда,
На светофоре красные круги предупреждают —
Нам любви не надо,
Кричат нескладно —
Скучно от любви,
Разбиты окна на восьмой октаве,
Не слышны больше крики журавлей,
И окрыленные системой взглядов
Они уходят, в спешке,
От людей.
О, эти томные руки,
Нащупывающие жадно пульс..
О, эти тонкие стены
Из цветного картона души !
И зеркала, закрываемые пальцами рук,
И обтекаемые фразами чужих разговоров.
И голые спины,
Так ждущие чьих-то ножей,
И жаждущий правды кусок белоснежной бумаги,
В палитре цветов бесследно навеки угасший.
Все ищут тот путь,
Где не будет несчастной зимы,
Все ищут тот путь,
Где февраль, вдруг становится мартом.