Писем я не отправлю,не мои нынче ждешь,
в жизни много так правил,но в душе часто дождь,
постучит и утихнет,время это велит,
только образ далекий,где-то с грустью не спит.
Где-то в дальнем тумане ,на задворках веков,
отдыхая ,тоскует прошлой жизни любовь,
может сто,может двести пролетело уж лет,
только чувствует сердце,тот знакомый привет.
Мы приходим,уходим и уносим любовь,
возрождаемся,просим,получить ее вновь,
но не знаем,имея,то ли то ли нет,
в лабиринтах столетий часто выхода нет.
И в дождливую осень,листопады метут,
они нас не попросят,сами тихо уйдут
и дождями ночными барабанят в окно,
словно прошлое просит,встречи в жизни еще.
Это сон или сказка,я стою у окна,
дождь стучит,как указкой,мол зачем ты пришла,
а я вижу в тумане,в темноте ,на углу,
чей-то образ далекий, я его видно жду.
И в груди сердце бьется и о чем-то болит,
словно осень смеется,и как птица летит,
лабиринты столетий разделяют любовь,
значит где-то приметил,чтобы встретится вновь.
Писем я не отправлю,что прошло,то прошло,
только, встреч тех случайных не придумал никто,
то,что небом дается,повторяется вновь,
ведь так часто нас ищет,та былая любовь.
И в аллее той стылой,под шрапнельным дождем ,
ходит образ уставший,каждый вечер с зонтом,
молча смотрит на окна,видно плачет душа,
а любовь та,что была, никуда не ушла.
Это сон или явь,дождь простужено льет,
а в дали человек по аллее идет,
зонт склонился назад,а ему нипочем,
так уходит любовь,под промокшим дождем.
Писем я не отправлю,выбыл тот адресат,
и во сне,он случайно возвратился назад,
значит сердце велело,и рыдала душа,
видно Богом дорога для свидания дана.